An einem sengenden Sonntag im Juli 1941 krochen 80 Armeelkw durch den Verkehr von Memphis und transportierten 350 Soldaten des 110. Quartermaster-Regiments. Die Männer hatten gerade einen anstrengenden Monat von Manövern im zentralen Tennessee beendet. Krawatten waren offen, Kragen offen, und die Stimmung war locker. Dann fuhren sie am Memphis Country Club vorbei, wo eine Gruppe von Frauen in Shorts am Bürgersteig spazierte.[1]
Was als Nächstes geschah, löste einen Kongressbrand aus, brachte einem ausgezeichneten General einen Spitznamen ein, den er nie abschütteln würde, und zwang Amerika zu seiner ersten echten Auseinandersetzung darüber, wie ein modernes Militär seine Bürgersoldaten behandeln sollte.
Die Truppen taten, was Truppen seit Rom tun: Sie pfiffen, riefen anzügliche Kommentare und riefen „Juhu!“ den Frauen zu. Ein Soldat bemerkte einen ledernen Golfspieler, der am ersten Abschlag stand, und rief: „Hey Kumpel, brauchst du einen Caddie?“[1]
Dieser Golfspieler war Generalleutnant Benjamin Lear, Kommandeur der gesamten US-Second Army.
Lear sprang über einen dreifußigen Zaun, stürmte den Konvoi und hielt, was das TIME Magazine als eine Zurechtweisung beschrieb, die „vor Wut des ersten Sergeanten knisterte.“ Er sagte den Offizieren, ihre Männer hätten die Armee entehrt, und schickte sie dann mit dem Versprechen fort: Sie würden bald von ihm hören.[1]
Die Strafe kam an diesem Abend in Camp Robinson, Arkansas, an. Jeder Mann des 110. wurde angewiesen, sofort umzukehren und 145 Meilen zurück nach Memphis zu fahren. Sie rollten gegen Mitternacht los, hielten drei Stunden an, damit erschöpfte Fahrer nicht verunglücken, und bis zum Mittag des nächsten Tages standen sie in Zelten am Flughafen von Memphis und warteten.[1]
Dann kam das Urteil: Auf der Rückfahrt nach Hause sollte jeder Soldat 15 Meilen zu Fuß marschieren, in rotierenden Schichten von je fünf Meilen, während ihre Lastwagen voraus hüpften. Dies war eine Quartiermeistereinheit, keine Infanterie. Es waren Lkw-Fahrer, Büroangestellte, Schreibkräfte und Mechaniker. Und es waren 97 Grad, der heißeste Tag seit zwei Jahren.[2]
Etwa ein Dutzend Männer brachen wegen der Hitze zusammen. Die einzige verfügbare medizinische Unterstützung kam von einem Zahnarzt und einem Sanitätsoffizier, die ebenfalls bestraft wurden. Wenn keine Zivilisten zusahen, versuchten die Soldaten, ein Marschlied zu improvisieren: „General Lear, er verfehlte seinen Putt, parley voo…“[1]
Der Kongress brach aus. Der texanische Abgeordnete Paul Kilday schickte ein Telegramm mit der Forderung nach einer Erklärung. Everett Dirksen fragte laut, ob „öffentliche Mittel ausgegeben werden sollen, damit mürrische, golfende alte Generäle viele mürrische Soldaten hervorbringen.“ Der Senator aus Missouri, Bennett Champ Clark, nannte Lear „eine überalterte alte Ziege, die in den Ruhestand gehen sollte.“[1]
Wie TIME es formulierte, wurde es „das erste Mal, dass US-Bürger die Gelegenheit hatten, aus irgendetwas, das mit dem Zweiten Weltkrieg zu tun hatte, ein Lied und einen Tanz zu machen, und sie machten das Beste daraus.“[1]
Der Kommandeur der 35. Division, unter der das 110. Regiment fiel, war Generalmajor Ralph E. Truman. Sein Cousin? Senator Harry S. Truman, der zukünftige Präsident.[2] Der politische Druck, Lear zu bestrafen, war enorm. Aber die Armee stand hinter ihm. In ihren Augen sind Befehle Befehle, und ein General hat immer Recht. Lear war kein Schreibtischhengst. Er hatte 1898 als Private eingezogen und sich bis zu drei Sternen hochgekämpft.[2]
Das alles war der Öffentlichkeit egal. Der Spitzname „Yoo-Hoo“ begleitete Lear für den Rest seiner Karriere. Seine offiziellen Militärfotos im Nationalarchiv sind buchstäblich unter „LTG Ben 'Yoo Hoo' Lear“ katalogisiert.[2]
Die George C. Marshall Foundation betrachtet den Yoo-Hoo-Vorfall als aufschlussreiches Bild einer Nation, die mit einer Frage ringt, die noch nicht vollständig beantwortet ist: Wenn man Zivilisten in eine Armee einberuft, wie viel von ihrer zivilen Identität dürfen sie behalten?[3]
Die 350 Männer des 110. Quartiermeisterregiments marschierten ihre 15 Meilen in der Hitze von Arkansas, stolperten zurück zum Lager und nahmen die Neckereien gelassen hin. Die Nation rief solidarisch „Yoo-Hoo“. Und Ben Lear spielte einfach weiter Golf.
