Benjamin Franklin escreveu sua última piada na Filadélfia na linguagem seca de um testamento. Ele não deixou a Boston e Filadélfia um monumento, ou uma estátua, ou uma palestra sobre economia. Ele lhes deixou 2.000 libras esterlinas e uma regra que fez o dinheiro se comportar quase como uma cápsula do tempo. Pelo primeiro século, era para ajudar jovens comerciantes a emprestar dinheiro a baixo custo. Depois disso, as cidades só podiam usar parte dele. O restante teve que continuar esperando até o ano de 1990.[1]
Benjamin Franklin deixou dinheiro a Boston e Filadélfia com instruções que se estenderam por 200 anos após sua morte. Seu pequeno legado primeiro apoiou empréstimos para jovens comerciantes, depois se tornou dinheiro cívico para escolas, projetos de saúde e instituições públicas.
Franklin já havia sido o tipo de jovem trabalhador que ele estava tentando alcançar. Ele chegou à Filadélfia como um aprendiz de impressor fugitivo, depois construiu sua vida pública a partir de prensas, clubes, assinaturas, experimentos e bibliotecas de empréstimo.[3] No testamento, aquele velho hábito de impressor tornou-se quase cômico em escala. Um homem morto ainda estava tentando melhorar as condições de crédito para iniciantes.
Pelos primeiros 100 anos, o dinheiro deveria circular por meio de pequenos empréstimos a jovens comerciantes.[1] O legado parece grandioso agora porque durou muito tempo, mas seu primeiro alvo era claro: um mecânico, impressor ou outro trabalhador à beira de um negócio, precisando que alguém confiasse nele antes que ele tivesse muito a provar.
Após o primeiro século, cerca de um quarto do fundo permaneceu no trabalho de empréstimo, enquanto o restante poderia ser usado pelas cidades. Após 200 anos, as restrições foram removidas. Dois séculos após a morte de Franklin, o Franklin Institute recebeu US$ 850.000 da parte da Filadélfia do legado, dinheiro que ajudou a apoiar sua campanha do Futures Center de 1990 e espaços, incluindo o Tuttleman IMAX Theater.[1] A Smithsonian mais tarde descreveu o arranjo como a última aposta de Franklin, uma aposta de que a paciência, a aritmética e a contabilidade cívica poderiam sobreviver às pessoas que assinaram os papéis.[2]
Franklin poderia ter comprado gratidão imediata. Ele poderia ter pago por uma lembrança que as pessoas pudessem apontar de uma praça. Em vez disso, ele inseriu o atraso no presente. A cidade tinha que emprestar o dinheiro, cobrá-lo, contabilizá-lo, dividi-lo e manter parte dele em circulação para crianças e netos que não haviam nascido quando a tinta secou.
O número 200 faz o testamento parecer quase travesso. É mais longo do que um negócio, mais longo do que a maioria das famílias consegue narrar claramente, mais longo do que os Estados Unidos existiam quando as instruções foram escritas. A confiança de Franklin não estava apenas no dinheiro. Estava em livros-razão, escritórios, curadores e no teimoso hábito público de honrar um pedaço de papel datado.
Em 1990, o fundo já havia ido além dos jovens comerciantes que Franklin imaginou no século XVIII. Tornou-se bolsas de estudo, instituições, projetos de saúde e gastos cívicos em cidades que ele não reconheceria.[1] Ainda assim, a antiga forma do presente permaneceu visível: uma pequena pilha de dinheiro, amarrada com instruções, esperando em uma mesa até que o calendário finalmente se atualizasse.
